Форум

- Ты не туда повернул.
Молчит и можно на этом остановиться. Но мне, как всегда, мало.
- Надо было...
- Я спросил у тебя дорогу? - спокойно уточняет, не поворачивая головы.
- Нет.
- Хорошо.
- Но так долго...
Он тормозит так резко, что я едва успеваю выставить руки и сжимаюсь в ожидании наезда. Но все обходится - желающих кататься в такую погоду на улице немного. Вернее, вообще нет.
- Вылезай.
- Что?
Он перегибается через меня и распахивает дверцу. И опять смотрит вперед.
- Не заставляй меня повторять.
Выбираюсь в дождь, стою в луже. Что теперь? Упал-отжался? «Возьми тряпку, протри стекло?» Он снова тянется, на этот раз захлопывает дверцу, и я остаюсь смотреть, как тают очертания машины в сумерках. Рубашка уже липнет к коже, куртка осталась на заднем сиденье. Там – телефон, бумажник, сигареты. Вариантов немного: подождать на месте, поймать попутку, пойти пешком.
Давно я, оказывается, не гулял под дождем и забыл, каково это. Ноги промокли, глотать подозрительно больно. Часы у меня остались, так что точно знаю – двадцать пять минут шлепанья по лужам. Я не ругаюсь. Его – не за что, себя и так жалко. Я просто добираюсь из одного пункта в другой.

Знакомую машину на стоянке я как-то проглядел. А вот его, подпирающего мою дверь, не заметить было труднее. Стоит, перекинув через руку мою куртку, безмятежно курит мои сигареты. Да, ключи ведь тоже остались в кармане.
- Ты не торопишься. – холодно.
- Извини, что заставил тебя ждать. – отвечаю севшим голосом. С волос течет за воротник.
Он отпирает дверь и пропускает меня вперед.
Прежде чем начать сдирать с меня мокрую одежду, награждает долгим поцелуем в шею.